Acabamos
de ver en el telediario
a un niño pequeño, descalzo, mal vestido,
perdido en el revuelo, abrazarse llorando
a una periodista en el Este de Europa.
Pregunta, entre sollozos, en un inglés muy malo:...
su familia no está y él se ha perdido.
Los soldados disparan sus botes lacrimógenos
en la frontera entre Grecia y Macedonia.
Nosotros, todos, comemos con lágrimas en los ojos.
a un niño pequeño, descalzo, mal vestido,
perdido en el revuelo, abrazarse llorando
a una periodista en el Este de Europa.
Pregunta, entre sollozos, en un inglés muy malo:...
su familia no está y él se ha perdido.
Los soldados disparan sus botes lacrimógenos
en la frontera entre Grecia y Macedonia.
Nosotros, todos, comemos con lágrimas en los ojos.
Lloramos
en familia, abrazados y rotos.
Siempre
la misma historia. La misma en todas partes.
Solo han dado a quinientos y el resto, que se hunda.
Todo lo otro que pasa es confundir prioridades.
"Trirt el qui mai no ha perdut per amor una casa"
Solo han dado a quinientos y el resto, que se hunda.
Todo lo otro que pasa es confundir prioridades.
"Trirt el qui mai no ha perdut per amor una casa"
Decían
Margarit y García Montero.
Simplemente
quería compartir nuestro asco,
nuestra mala conciencia a las tres de la tarde.
nuestra mala conciencia a las tres de la tarde.
1 comentario:
Buenos días,
Estamos preparando un libro recopilatorio de los relatos de la PMI 2016. Necesitaríamos el nombre del autor de este relato. Puedes indicárnoslo en esta dirección de correo: microrrelatosindignados@gmail.com.
¡Nos vemos en la alambrada!
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